PÉS

PÉS

Helena Bernardes

Passei a vida olhando para a frente,

e quase nunca para eles.

Meus pés.

Esses dois companheiros silenciosos

que nunca pediram aplausos

por todos os lugares

aonde me levaram.

Pés de menina,

descalços na terra,

que conheceram poeira, capim,

pedra quente

e água de enxurrada.

Pés de moça,

apressados,

achando que a vida estava longe

e que era preciso correr

para alcançá-la.

Pés de mulher,

que entraram por portas

que davam medo,

saíram por outras

que precisavam ser fechadas

e continuaram andando.

Carregaram filhos,

sacolas,

trabalho,

sonhos,

cansaços

e alguns mundos inteiros.

Tropeçaram.

Claro que tropeçaram.

Quem atravessa uma vida

sem tropeçar

provavelmente ficou sentado demais.

Hoje,

gosto de colocá-los para cima,

na varanda,

diante da manhã.

Eles já não têm pressa.

Têm marcas.

E talvez as marcas sejam

a caligrafia do tempo

escrevendo no corpo

a história que a memória

às vezes esquece.

Olho para meus pés

e penso:

vocês foram longe.

Muito mais longe

do que aquela menina descalça

poderia imaginar.

Agora descansem um pouco.

Ainda temos caminhos pela frente,

mas já aprendemos uma coisa:

nem toda viagem

precisa ser feita depressa.

Às vezes,

chegar até uma manhã tranquila,

erguer os pés na varanda

e contemplar o céu

também é

uma forma bonita

de ter chegado.

25 de agosto 2026